Aunque he vivido mis primeros treinta y cinco años en la Guerra Fría, sólo tuve una oportunidad inolvidable para visitar un país comunista, mientras que el comunismo era todavía de alguna manera un negocio en marcha. En noviembre de 1976 viajé con un grupo de estudiantes a Praga en lo que entonces era todavía Checoslovaquia de gobierno comunista. Noviembre pasó a ser soviética de Checoslovaquia Amistad Mes, en conmemoración de la Revolución de 1917, y el tiempo durante nuestra visita era frío y nublado. Praga me pareció ser una impresionante y hermosa ciudad, una joya en gran medida al margen de las guerras mundiales, pero asolado por la arquitectura estalinista que se había levantado en su periferia en los años desde 1948 del siglo XIV.
Pasamos dos semanas allí, pero eso fue suficiente para mí para conseguir una sensación para la ciudad y para las personas que viven bajo lo que obviamente era un régimen indeseado. La Primavera de Praga no era ni siquiera una década en el pasado, y la invasión del Pacto de Varsovia que terminó este breve experimento en el «socialismo con rostro humano» se había producido sólo ocho años antes.Nuestro grupo se le concedió un acceso sin precedentes a los lugares que no han estado en el itinerario turístico normal. Visitamos dos fábricas, una granja controlada por el Estado, el Ministerio de Relaciones Exteriores, el Terezin (Theresienstadt) campo de concentración, y el sitio de Lidice, un pueblo arrasado por las fuerzas de ocupación nazi en represalia por el asesinato de Reinhard Heydrich, Reichsprotektor de Bohemia y Moravia. Hay muchas historias que vale la pena contar sobre esta visita, que incluye una pregunta potencialmente embarazosa planteada por uno de nuestro grupo a un funcionario de la cancillería amablemente. Pero un episodio en particular, se destaca para mí.
Yo estaba en la Plaza de la Ciudad Vieja tratando de encontrar una manera de entrar en una bastante grande iglesia que parecía estar rodeado por todos lados por edificios más pequeños. (Ya no puedo confiar en mi memoria tantas décadas más tarde, pero creo que puede haber sido la Iglesia de Nuestra Señora de Týn .) En este punto, un hombre se acercó a mí y me empezó a hablar en alemán, una lengua aún familiarizados a muchas personas mayores que habían crecido bajo la doble monarquía de los Habsburgo. Rápidamente nos cambiamos a Inglés, y se ofreció a comprar cualquier moneda extranjera que podría tener para el doble de la tasa de cambio oficial, algo que era técnicamente ilegal, pero a la que las autoridades parecían hacer la vista gorda.
Me pregunté por qué yo podría entrar en esa iglesia, y él tuvo la amabilidad de llevarme dentro. Si bien no se puso a hablar de política, lo que sorprendió y me ponía nervioso. En el momento de la policía y personal militar eran ubicuos, que contribuye a la sensación de una ciudad ocupada. Sin embargo, este hombre parecía no tener miedo de su presencia. Me dijo abiertamente que un día se echar a Leonid Brezhnev y los rusos, y traer de vuelta Alexander Dubcek, arquitecto degradado de la Primavera de Praga. El hombre no hizo ningún esfuerzo para susurrar, y su voz resonó en el interior del santuario. Otras personas se arremolinaban alrededor, pero ellos no hicieron caso a él.
Miré nerviosamente, esperando en cualquier momento para que podamos ser abordados por la policía. Pero no pasó nada. Nada en absoluto. Fue entonces cuando me di cuenta: en realidad nadie cree en la ideología oficial más. Las personas estaban manteniendo la cabeza baja, pasando por los movimientos de la vida del día a día bajo una ideología supuestamente liberador, pero anticipando el día en que el régimen iba a terminar.
Un poco menos de dos años después Karol Józef Wojtyła convirtió en el Papa Juan Pablo II, y poco después el sindicato Solidaridad independiente irrumpió en la escena en Polonia, comenzando el proceso de desintegración lenta del comunismo. Trece años después de mi visita, la Revolución de Terciopelo sería derrocar al gobierno comunista en Praga, contribuyendo así al final de lo que parecía ser una división permanente de Europa.
Last noche yo estaba en Tyndale University College en Toronto para unaconversación Convivium patrocinada entre P. Raymond de Souza y George Weigel, biógrafo del Papa. Entre otras cosas, Weigel nos dijo que Juan Pablo II se negó a aceptar «la tiranía de lo posible.» Él nunca aceptado como permanente del Muro de Berlín y la división ideológica de Europa, que, efectivamente, poner fin a un cuarto de siglo atrás. No puedo decir cualquier presciencia especial antes de estos acontecimientos, pero mi experiencia juvenil en Praga me había preparado para la posibilidad de que, cuando la Unión Soviética se relajó su control sobre sus clientes de Europa del Este, ellos deshacerse de sus gobernantes más temprano que tarde .
El colapso del comunismo ofreció a la comunidad cristiana mundial un breve respiro de las adversidades generadas por una ilusión política atea con pretensiones globales. Ahora nos enfrentamos a nuevos desafíos, incluido el terrorismo islamista y un laicismo radical impaciente con nuestra negativa a adherirse a las nuevas normas culturales que pretenden liberar al individuo autónomo de las restricciones morales tradicionales. Sin embargo, como Weigel nos recordó ayer por la tarde, Juan Pablo II creía firmemente que tenemos que temer sólo desconsideración y falta de coraje. Al igual que los checos y los eslovacos mantuvieron la paciencia frente a la tiranía durante cuatro décadas, nosotros mismos tenemos razón para esperar que las tendencias actuales, sin embargo desalentadores en el corto plazo, no durará para siempre. Podemos afirmar con el profeta Daniel que de Dios «reino es un reino eterno, y su señorío de generación en generación» ( 4: 3 ).
David T. Koyzis es el autor de visiones políticas y las ilusiones y nos respuesta a otra: Autoridad, Oficina, y la imagen de Dios . Es profesor de política en la Redentor University College en Canadá.